Novelos de Silêncio

2012-02-11T07:04:00.002Z

Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora;

E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse,

Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.

Alberto Caeiro, de “Não basta abrir a janela”, Poemas Inconjuntos

2012-02-08T06:00:00.000Z

Ontem à noite, quando viajava de comboio adormeci e sonhei que estava no meio de um rio procurando desesperadamente atingir uma ponte romana. Mas tudo era inútil porque a água não era profunda e eu nem sequer tinha tirado os sapatos e as meias. Alguém me tinha atraiçoado, isso era certo.

Ana Hatherly, 463 Tisanas

2012-02-06T07:07:00.001Z

O eterno estar no bifurcar dos caminhos!...

Fernando Pessoa, O Eu Profundo E Os Outros Eus

2012-02-03T07:49:00.000Z

A vida é um incêndio:
nela dançamos, salamandras mágicas.
Que importa restarem cinzas
se a chama foi bela e alta?
Em meio aos toros que desabam,
cantemos a canção das chamas!
Cantemos a canção da vida,
na própria luz consumida...

Mário Quintana, “Inscrição para uma lareira”,

Poesia Brasileira do Século XX, dos Modernistas à Actualidade

Direcção, Introdução e Notas de Jorge Henrique Basto

2012-01-31T04:57:00.000Z

Prendei o rio

Maltratai o rio

Trucidai o rio

A água não morre

A água que é feita

De gotas inermes

Que um dia serão

Maiores que o rio

Grandes como o oceano

Fortes como os gelos

Os gelos polares

Que tudo arrebentam

Manuel Bandeira, “Trucidaram o rio”, Estrela da manhã

2012-01-29T07:04:00.001Z

Reconheço e aceito – e é só.

Vergílio Ferreira, conta-corrente 3

2012-01-27T07:07:00.001Z

Há os que partem

E os que tecem,

Na urdidura das sombras

É Penélope

Mais astuta que Ulisses?

Myriam Fraga, Argonautas

2012-01-24T20:22:00.000Z

2012-01-22T06:46:00.000Z

2012-01-20T06:04:00.000Z

Elis Regina (17.3.1945-19.1.1982)

2012-01-19T07:54:00.000Z

2012-01-13T06:55:00.001Z

Eu vou por este sol além

e ele é quotidiano até ao fim

como se até hoje ninguém

tivesse no sol e fora do sol também

morrido a morte por mim

Ruy Belo, “O percurso diário”

2012-01-10T16:55:00.005Z

Esses estranhos que nós amamos

e nos amam

olhamos para eles e são sempre

adolescentes, assustados e sós

sem nenhum sentido prático

sem grande noção da ameaça ou da renúncia

que sobre a luz incide

descuidados e intensos no seu exagero

de temporalidade pura

Um dia acordamos tristes da sua tristeza

pois o fortuito significado dos campos

explica por outras palavras

aquilo que tornava os olhos incomparáveis

Mas a impressão maior é a da alegria

de uma maneira que nem se consegue

e por isso ténue, misteriosa:

talvez seja assim todo o amor

José Tolentino Mendonça, “Os amigos”,

A Noite Abre Meus Olhos (poesia reunida)

2012-01-08T10:17:00.004Z

XXXVI

I think the Vessel, that with fugitive

Articulation answer'd, once did live,

And drink; and Ah! the passive Lip I Kiss'd,

How many Kisses might it take - and give!

Omar Khayyam's Quatrains

Persian English

Translated by Edward Fitz Gerald

2012-01-05T14:42:00.002Z

eu vi jardins no inferno de António Ladeira

(fotografias - editadas - capa e pág. 27)

2012-01-03T20:44:00.001Z

Sou as palavras e os segredos que guardei

e um estrito reservar-me nunca soube porquê

se tão completa me entrego as vezes que me entreguei.

Sou a lembrança que se vai diluindo

em olhos que julguei perenes e consanguíneos.

Sou canções poemas e tantas

malbaratadas luas. E a música e os livros

e a varanda que um arquitecto desenhou

sem saber que era p’ra mim. E que perdi.

Sou o teu sono, minha gata, redondo ainda

e já inclinado ao fim. Sou árvores, o rio que amei,

as aves, as giestas, uma pouca de terra.

Soledade Santos, “ Alguém”, Sob os teus pés a terra

2012

2012-01-01T00:00:00.000Z

BOAS FESTAS

2011-12-18T08:33:00.005Z

2011-12-16T16:53:00.007Z

[…]

SOU O INÍCIO DO LIVRO.

O início do fim, sem fim. Comecemos pelo menos importante: o exterior. Não sou de capa dura. Não tenho lombada dourada nem qualquer tipo de ornamento. Não tenho faixas de nenhuma cor que me garantam como uma revelação. Não tenho título apelativo. As palavras enchem apenas um quarto do livro. Tenho muitos silêncios, silêncios de água, pausas de rochas – como quem atravessa duramente o mar e encontra o lugar para repousar e reflectir sobre a grande viagem – pontos de interrogação semelhantes às estradas serpenteadas ou às curvas do corpo de uma mulher. Tenho muito do que nunca é dito. Posso parecer, por vezes, uma lacuna, um espaço vazio dentro do meu próprio corpo, uma cavidade constante, funda, que poucos se atrevem a descobrir, mas apta a interpretar, uma cavidade longa, difícil, arrojada, indispensável e mutável. As personagens, contudo, praticam acções. Quase sempre. Aparentemente individuais. Silenciosas. Fortes. Vitais. De dentro. Como a fé. Tenho metáforas. Tenho símbolos. Estou cheio de símbolos. Tenho a respiração das personagens dentro do livro que vivem no Paraíso. E depois tenho a respiração das pessoas na sala onde me encontro. Tenho a minha atenção concentrada nesta casa, na árvore de Natal enfeitada, na lenha da lareira, no fogo a arder pela madrugada. Sei o que acontecerá daqui a pouco, nesta noite de Natal.
Estou velho, quase morto por fora. Mantenho-me vivo, novo, actual e desafiante por dentro. Serei, contudo, atirado às chamas (escutei-os, em volta da lareira, antecipando o Ano Novo: Ano Novo, vida nova, deitamo-lo para o fogo), mas não me tornarei cinza que fertiliza a terra e outros homens, serei antes como poeiras que descem e ficam vivas sobre o asfalto, poeiras que não encontram vegetação ou terra para as absorver e que voltam a levantar-se, tornando o ar quase irrespirável, serei atirado às chamas sem que um único tivesse percebido a minha essência. Aliás, sem que um único dedo me percorresse as páginas. Também sei… se tivessem tentado… que nunca compreenderiam a minha história, porque nesta casa, como em tantas outras, nunca, até hoje, perceberam a essência do Natal.

Maria Antonieta Preto,“Conto sem título”, Um Natal Assim

2011-12-12T09:31:00.007Z

2011-12-09T11:54:00.001Z

2011-12-06T09:17:00.001Z

Como uma pequena lâmpada subsiste

e marcha no vento, nestes dias,

na vereda das noites, sob as pálpebras do tempo.

Caminhamos, um país sussurra,

dificilmente nas calçadas, nos quartos,

um país puro existe, homens escuros,

uma sede que arfa, uma cor que desponta no muro,

uma terra existe nesta terra.

Como uma pequena gota às vezes no vazio,

como alguém só no mar, caminhando esquecidos,

na miséria dos dias, nos degraus desconjuntados,

subsiste uma palavra, uma sílaba de vento,

uma pálida lâmpada ao fundo de um corredor,

uma frescura de nada, nos cabelos, nos olhos,

uma voz num portal e a manhã é de sol.

Uma pequena ponte, uma lâmpada, um punho,

uma carta que segue, um bom dia que chega,

hoje, amanhã, ainda, a vida continua,

no silêncio, nas ruas, nos quartos, dia a dia,

nas mãos que se dão, nos punhos torturados,

nas frontes que persistem.

António Ramos Rosa, “Nós Somos”

2011-12-04T11:14:00.000Z

2011-11-30T18:23:00.000Z

2011-11-29T09:11:00.000Z

2011-11-28T09:43:00.002Z

Descesse a neve agreste do outono

das ruas nas areias da cidade

causa-nos o verão e se descemos

de casa sobre os campos só das árvores

é a tranquilidade que

não dos homens

achamos

Mas se cansa o verão que vão sossego

que sossego terão injusto e falso

os homens que da neve o nome esperam e

da terra a treva fétida e as trevas

agrestes do oceano conheceram

Pedras ásperas têm semeado

na cidade

perdida vem a gente e trabalhada

das casas

onde morre

Descesse a neve

ao menos outro nome

poderíamos dar a este outono

descer das casas a olhar a água e

vir achá-la nas ruas mais parada

Quem poderá tranquilo olhar as águas

do tejo de desgraça semeadas

quem poderá amar este sossego

quem amará o fogo da paz falsa

Correrão águas limpas neste rio

onde chega hoje o sangue em vão perdido

e canção cantaremos a diversa

vida nossa e do tejo

Gastão Cruz, “Canção nona”, Outro Nome

2011-11-27T09:47:00.000Z

2011-11-26T09:34:00.000Z

2011-11-25T07:29:00.002Z

And let my cry come unto Thee.

T.S.Eliot, Ash-Wednesday,1930

2011-11-23T18:44:00.001Z

Não desesperarei da Humanidade.

Por mais que o mundo, o acaso, a Providência, tudo

à minha volta afogue em lágrimas e bombas

os sonhos de liberdade e de justiça

Jorge de Sena, “Mensagem de Finados”, Poesia II

2011-11-22T15:04:00.004Z

Ler é um infinito pessoal como morrer ou amar:

é entrar num espaço onde só a releitura é leitura.

Eduardo Prado Coelho,

no posfácio a

Os Amantes e Outros Contos de David Mourão-Ferreira

2011-11-21T06:58:00.000Z

2011-11-20T10:41:00.002Z

─ Não vamos a um teatro, nem a um cinema, nada! É só trabalhar, trabalhar. Eu vejo-me ao espelho, estou cada vez mais acabada, farto-me de aturar os chefes, os colegas, os utentes, sempre a mesma chatice todos os dias, a mesma rotina, cada vez com menos pachorra, e o meu pai não dá uma aberta, não tem um gesto. É um empacho.

Mário de Carvalho, quando o Diabo reza, “6 Cuba”

2011-11-19T08:41:00.000Z

2011-11-17T21:00:00.003Z

[Matthieu Galey] – Porque condena igualmente a televisão.

[Marguerite Yourcenar] – Certamente, pela forma como nos é apresentada. É por isso que não a tenho. Não preciso de gente que chega a horas fixas à minha casa, como vendedores ambulantes que viessem propor-me as suas mercadorias ou tentar insinuar opiniões que lhes disseram que deveriam apresentar. Leu o 1984, de Orwell, com o seu mundo da televisão obrigatória? Estamos quase assim.

Marguerite Yourcenar, De Olhos Abertos. Conversas com Matthieu Galey. Tradução de Renata Correia Botelho

2011-11-15T14:30:00.003Z

Com mãos se faz a paz se faz a guerra.
Com mãos tudo se faz e se desfaz.
Com mãos se faz o poema – e são de terra.
Com mãos se faz a guerra – e são a paz.

Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra.
Não são de pedras estas casas mas
de mãos. E estão no fruto e na palavra
as mãos que são o canto e são as armas.

E cravam-se no Tempo como farpas
as mãos que vês nas coisas transformadas.
Folhas que vão no vento: verdes harpas.

De mãos é cada flor cada cidade.
Ninguém pode vencer estas espadas:
nas tuas mãos começa a liberdade.

Manuel Alegre, “As mãos”, O Canto e as Armas

2011-11-11T07:19:00.003Z

Adriano Correia de Oliveira

2011-11-09T10:46:00.003Z

O problema não é

meter o mundo no poema; alimentá-lo

de luz, planetas, vegetação. Nem

tão-pouco

enriquecê-lo, ornamentá-lo

com palavras delicadas, abertas

ao amor e à morte, ao sol, ao vício,

aos corpos nus dos amantes –

O problema é torná-lo habitável, indispensável

a quem seja mais pobre, a quem esteja

mais só

do que as palavras

acompanhadas

no poema.

Casimiro de Brito, “Do poema”, Ode e Ceia

2011-11-06T10:13:00.001Z

Quanto a mim, só sou verdadeiro quando estou sozinho. Quando eu era pequeno pensava que de um momento para outro eu cairia para fora do mundo. Por que as nuvens não caem, já que tudo cai? É que a gravidade é menor que a força do ar que as levanta. Inteligente, não é? Sim, mas caem um dia em chuva. É a minha vingança.

Clarice Lispector, A Hora da Estrela

2011-11-02T16:39:00.002Z

Oh as casas as casas as casas

as casas nascem vivem e morrem

Enquanto vivas distinguem-se umas das outras

distinguem-se designadamente pelo cheiro

variam até de sala pra sala

As casas que eu fazia em pequeno

onde estarei eu hoje em pequeno?

Onde estarei aliás eu dos versos daqui a pouco?

Terei eu casa onde reter tudo isto

ou serei sempre somente esta instabilidade?

As casas essas parecem estáveis

mas são tão frágeis as pobres casas

Oh as casas as casas as casas

mudas testemunhas da vida

elas morrem não só ao ser demolidas

elas morrem com a morte das pessoas

As casas de fora olham-nos pelas janelas

Não sabem nada de casa os construtores

os senhorios os procuradores

Os ricos vivem nos seus palácios

mas a casa dos pobres é todo o mundo

os pobres sim têm o conhecimento das casas

os pobres esses conhecem tudo

Eu amei as casas os recantos das casas

Visitei casas apalpei casas

Só as casas explicam que exista

uma palavra como intimidade

Sem casas não haveria ruas

as ruas onde passamos pelos outros

mas passamos principalmente por nós

Na casa nasci e hei-de morrer

na casa sofri convivi amei

na casa atravessei as estações

respirei – ó vida simples problema de respiração

Oh as casas as casas as casas

Ruy Belo, “OH AS CASAS AS CASAS AS CASAS”,

HOMEM DE PALAVRA[S], Obra Poética, volume I

2011-11-01T10:21:00.003Z

Dia de Todos os Santos – dia de todos os pobres.

Soeiro Pereira Gomes, esteiros

2011-10-30T08:29:00.002Z

Basta levantar o olhar, basta levantar o olhar: o céu.

José Luís Peixoto, Abraço

2011-10-27T07:02:00.002+01:00

Penso nos lugares aonde não mais voltarei:

não para dizer que neles se encerrou

o que deles ou através deles eu poderia ter sido.

Apenas para lembrar

que nunca lhes poderei dizer adeus.

Luís Filipe Castro Mendes, “O Paradoxo do Viajante”, Lendas da Índia

2011-10-25T08:59:00.002+01:00

O dia deu em chuvoso.

Álvaro de Campos

2011-10-20T18:03:00.001+01:00

Nos dias tristes não se fala de aves.

Filipa Leal, A Cidade Líquida e outras texturas

2011-10-17T08:50:00.002+01:00

Terei de falar do espírito do outono

agora que setembro

chegou ao fim. (Espírito

é palavra suspeita: não há

hipócrita que não se abrigue

à sua sombra.) Será

a embriaguez? O vento matinal

arrastando folhas

raparigas canções?

O sopro frio das estrelas?

Será a beleza

o espírito do outono? Há um limite

para o homem, um limite

para suportar o peso do mundo.

Da beleza, da bárbara

orgulhosa beleza, quem sabe defender-se

sem medo do coração lhe rebentar?

Eugénio de Andrade, “O espírito do outono”, O Sal da Língua

2011-10-14T01:13:00.001+01:00

Por que foi que cegámos, Não sei, talvez um dia se chegue a conhecer a razão, Queres que te diga o que penso, Diz, Penso que não cegámos, penso que estamos cegos, Cegos que vêem, Cegos que, vendo, não vêem.

José Saramago, Ensaio sobre a Cegueira

2011-10-13T01:22:00.002+01:00

J’ai beau changer: mon sort ne change pas. Toute figure peut être inscrite à l’intérieur d’un cercle.

Marguerite Yourcenar, Feux

2011-10-11T08:20:00.002+01:00

Continua um tempo de maravilha. Sol esplendoroso, temperatura amena. O Verão esqueceu-se de partir ou talvez apenas se demore ainda para se gozar a si próprio e não servir os que dele se servem. Mas quase todos os dias o manda-chuva da TV nos anuncia o «água-vai». Nada. O pior vai ser quando no Inverno nos anunciarem o «fome-vai». Porque dessa vez vai mesmo.

Vergílio Ferreira, conta-corrente 3

2011-10-10T01:05:00.000+01:00

Altos muros del agua, torres altas,

aguas de pronto negras contra nada,

impenetrables, verdes, grises aguas,

aguas de pronto blancas, deslumbradas.

Desnudo mar, sediento mar de mares,

hondo de estrellas si de espumas alto,

prófugo blanco de prisión marina

que en estelares limites revienta,

qué memorias, deseos prisioneros,

encienden en tu piel sus verdes llamas?

En ti te precipitas, te levantas

Contra ti y ti mismo nunca escapas.

Tiempo que se congela o se despeña,

tiempo que es mar y mar que es lunar témpano,

madre furiosa, inmensa res hendida

y tiempo que se come las entrañas.

Octavio Paz, “Mar por la tarde”, Puerta condenada

2011-10-07T00:00:00.000+01:00

2011-10-05T00:29:00.002+01:00

Nisto, de longe, uma surda explosão abalou o ar tranquilo da manhã. Os pequenos pararam, voltaram-se a olhar o pai, que ficou sério, à escuta, um quase nada pálido. O do quiosque deitou a cabeça de fora, disse – «Temo-la armada!» – e desapareceu. Dois, três estampidos cavos sacudiram de longe a cidade mal desperta. Depois houve um estranho rumor que parecia de pranchas a desabar confusamente, ou de portas de ferro ondulado a fechar-se a toda a pressa, um eco imenso…

– É fuzilaria! – disse o pai, e apertou os filhos ao corpo. Esqueceram-se por instantes o massacre dos índios e o banho do mar. O do quiosque tornou a recolher à pressa a mercadoria exposta. Da Rua do Benformoso desembocou um homem em cabelo, calças de ganga desbotada e casaco remendado, com um embrulho debaixo do braço. Pálido como um defunto, desgrenhado, passou por eles a correr, gritou:

– A revolução está na rua! Viva a república! – […]

José Rodrigues Miguéis, A Escola do Paraíso

2011-10-02T09:55:00.002+01:00

Aquela senhora que conheci no comboio, olhando pela janela, disse-me a certa altura que a oliveira é uma árvore triste. Olhei também e estive quase a concordar. Agora felicito-me, porque não foi preciso. Lembro-me que a senhora ia vestida de preto. Talvez lhe tivesse morrido alguém. Às oliveiras daquele olival que passava lá fora é que eu tenho a certeza de que não faltava nada: nem sol, nem uma leve brisa, nem um fruto grado, prometedor. E perguntei para mim, ao descer do comboio:

- Porque maltratamos as oliveiras?

Ruy Belo, “Serão tristes as oliveiras?”, Obra Poética, volume I

2011-09-29T21:03:00.003+01:00

O criador de imagens arrepende-se

no líquido lugar da realidade.

Gastão Cruz, "Depois da fala"

de Referentes, em Orgão de Luzes, Poesia Reunida

2011-07-22T08:18:00.006+01:00

contra ele num abandono

o tule do véu

nos espelhos tornando-me múltipla

enquanto a cintura se arredondava

em floração de rosa

sabes como é

sentir as coisas de quando se gosta

etecetera e tal

saudades desejo

escrever versos em quadrinhas

ficar horas esquecidas feita tonta

a contemplar as estrelas

um postal ilustrado de amores-perfeitos

talvez eu estivesse a apaixonar-me

Ana Mafalda Leite, “talvez eu estivesse a apaixonar-me”,

O Amor essa Forma de Desconhecimento

2011-07-11T08:15:00.013+01:00

A MULHER,

antologia poética coordenada e prefaciada por Natália Correia

20 ilustrações de Martins Correia

(fotografias pp. 26,27,29)

2011-07-08T09:39:00.003+01:00

Por que Deus permite
que as mães vão-se embora?
Mãe não tem limite,
é tempo sem hora,
luz que não apaga
quando sopra o vento
e chuva desaba,
veludo escondido
na pele enrugada,
água pura, ar puro,
puro pensamento.

Morrer acontece
com o que é breve e passa
sem deixar vestígio.
Mãe, na sua graça,
é eternidade.
Por que Deus se lembra
- mistério profundo -
de tirá-la um dia?
Fosse eu Rei do Mundo,
baixava uma lei:
Mãe não morre nunca,
mãe ficará sempre
junto de seu filho
e ele, velho embora,
será pequenino
feito grão de milho.

Carlos Drummond de Andrade, “Para sempre”

2011-06-30T09:05:00.005+01:00

“Estou num daqueles dias em que nunca tive futuro. Há só um presente imóvel com um muro de angústia em torno. A margem de lá do rio nunca é a de lá, é a de cá; e é esta razão íntima de todo o meu sofrimento. Há barcos para muitos portos, mas nenhum para a vida não doer, nem há desembarque onde não se esqueça.”

Fernando Pessoa, de “Qual o meu Pessoa preferido”, em Para Compreender Fernando Pessoa, de Amélia Pinto Pais

2011-06-24T14:36:00.003+01:00

Terá o amor

de acabar em escuridão,

sem que vislumbremos

esse rasgão entre as nuvens

onde o luar enche o céu?

Ono No Komachi (834?-?)

O Japão no feminino -1- Tanka, séculos IX a XI

versão portuguesa de Luísa Freire

2011-06-14T12:24:00.001+01:00

Il faut imaginer Sisyphe heureux.

Albert Camus, Le mythe de Sisyphe

2011-06-13T23:52:00.003+01:00

Uma lâmpada cheia de azeite vangloriava-se,

uma noite, perante os que passavam ao pé de si,

que era superior à estrela da manhã,

pois projectava uma luz mais forte que todas.

De repente, sacudida por um sopro de vento

que se levantou, apagou-se. Alguém, que a reacendeu,

disse-lhe: "Brilha, mas deixa-te estar calada, ó lâmpada;

a luz dos astros, essa, não morre".

Bábrio,

Antologia da Poesia Grega Clássica

Tradução e notas de Albano Martins

2011-06-10T14:29:00.003+01:00

A vida, as suas perdas e os seus ganhos, a sua
mais que perfeita imprecisão, os dias que contam
quando não se espera, o atraso na preocupação
dos teus olhos, e as nuvens que caíram
mais depressa, nessa tarde, o círculo das relações
a abrir-se para dentro e para fora
dos sentidos que nada têm a ver com círculos,
quadrados, rectângulos, nas linhas
rectas e paralelas que se cruzam com as
linhas da mão;

a vida que traz consigo as emoções e os acasos,
a luz inexorável das profecias que nunca se realizaram
e dos encontros que sempre se soube que
se iriam dar, mesmo que nunca se soubesse com
quem e onde, nem quando; essa vida que leva consigo
o rosto sonhado numa hesitação de madrugada,
sob a luz indecisa que apenas mostra
as paredes nuas, de manchas húmidas
no gesso da memória;

a vida feita dos seus
corpos obscuros e das suas palavras
próximas.

Nuno Júdice, “A vida”, Teoria Geral do Sentimento

2011-06-07T11:35:00.006+01:00

quando acordei já não estava

ao colo de minha mãe.

tinham fechado as janelas da casa

as portas eram agora grandes muralhas.

sentada sobre uma pedra

fiquei para sempre do lado de fora.

muito alto muito alto o tecto

traça o gesto que destrói

as estrelas de há milénios.

há um punhal cravado no jardim da sala

onde minha mãe me pegava ao colo.

para não ouvir os gritos das gotas de água

que caem ainda hoje das torneiras

desço os degraus da chuva.

não paro de descer.

e num ritual muito antigo e sábio

acendo uma vela,

espero a solidão de deus no incenso a arder…

Maria Azenha, “quando acordei”, A Chuva nos Espelhos

2011-06-05T12:23:00.004+01:00

A cor é a expressão de uma virtude escondida.

Marguerite Yourcenar, de "Escrito num jardim",

in O Tempo esse grande escultor

Tradução de Helena Vaz da Silva

2011-06-03T12:36:00.001+01:00

Meço-me

Contra uma árvore alta.

Acho que sou muito mais alto,

Pois chego mesmo até ao sol,

Com os meus olhos;

E chego à praia do mar

Com os meus ouvidos.

Todavia não gosto

Do modo como as formigas rastejam

Para dentro e para fora da minha sombra.

Wallace Stevens, Ficção Suprema

Tradução e prefácio de Luísa Maria Lucas Queiroz de Campos

2011-05-29T09:54:00.002+01:00

Contrairement a l'idée requise,
La parole n'est pas créatrice d'un monde;
L'homme parle comme le chien aboie
Pour exprimer sa colère, ou sa crainte.

Le plaisir est silencieux,
Tout comme l'est l'état du bonheur.

Michel Houellebecq, La possibilité d'une île

2011-05-22T09:46:00.001+01:00

Je respire l’odeur d’une rose, et aussitôt des souvenirs confus d’enfance me reviennent à la mémoire. A vrai dire, ces souvenirs n’ont point été évoqués par le parfum de la rose: je les respire dans l’odeur même; elle est tout cela pour moi.

Bergson, Essai sur les données immédiates de la conscience (1889)

2011-05-19T20:34:00.002+01:00

O jacarandá florido
Brando cantar trazia
Branda a viola da noite
Branda a flauta do dia

O jacarandá florido
Brando cantar trazia
O vinho doce da noite
A água clara do dia

Quem o olhava bebia
Quem o olhava escutava
O jacarandá florido
Que o silêncio cantava

Matilde Rosa Araújo, “As flores do jacarandá”, As Fadas Verdes

2011-05-15T10:52:00.005+01:00

Sombra sou

num jardim perdido.

Memória

inumana.

Onde estás?

A tristeza

é uma árvore

disforme.

Em que céus

ou águas

se acolhe

teu futuro?

Dor suprema

a das coisas que ignoro.

Terra sem mãe.

Ana Marques Gastão, Terra sem Mãe

2011-05-12T19:44:00.001+01:00

Poesia, saudade da prosa;

escrevia «tu», escrevia «rosa»

mas nada me pertencia,

nem o mundo lá fora

nem a memória,

o que ignorava ou o que sabia.

E se regressava

pelo mesmo caminho

não encontrava

senão palavras

e lugares vazios:

símbolos, metáforas,

o rio não era rio

nem corria e a própria morte

era um problema de estilo.

Onde é que eu já lera

o que sentia, até a

minha alheia melancolia?

Manuel António Pina, “Saudade da Prosa”

Rosa do Mundo, 2001 Poemas para o Futuro

2011-05-11T06:36:00.009+01:00

E levas em ti guardado
O choro de uma balada
Recordações do passado
O bater da velha cabra

do "Fado da Despedida"

Coimbra - 5.º ano jurídico

2011-05-10T10:56:00.003+01:00

"Tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes possibles",

répète Pangloss.

Voltaire, Candide ou l'optimisme

2011-05-09T08:15:00.005+01:00

Étranger partout, je ne me sentais particulièrement isolé nulle part.

Marguerite Yourcenar, "Tellus stabilita", Mémoires d'Hadrien

2011-05-08T11:39:00.002+01:00

A velhice é isto: ou se chora sem motivo, ou os olhos ficam secos de lucidez.

Miguel Torga, Diário XII

2011-05-06T10:43:00.003+01:00

¿En qué reino, en qué siglo, bajo qué silenciosa

conjunción de astros, en qué secreto día

que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa

y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino

fluye rojo a lo largo de las generaciones,

como río del tiempo y en el arduo camino

nos prodiga su música, su fuego y sus leonês

En la noche del júbilo o en la jornada adversa

exalta la alegría o mitiga el espanto

y el ditirambo nuevo que este día le canto.

Otrora lo cantaron el árabe y el persa.

Vino enséñame el arte de ver mi historia

como si esta ya fuera ceniza en la memoria.

Jorge Luis Borges, “Soneto del vino”, El otro, el mismo

2011-05-04T20:12:00.003+01:00

Manda calar o mundo.

Nenhum anjo levante

as pálpebras. Profundo,

Tu. E só a noite cante.

Fernando Echevarria, Entre dois Anjos

2011-05-03T15:49:00.003+01:00

There are still ancient

symbols

alive

I did dance with the pre-historic horse

years and births later

near a cave wall

late winter

Joy Harjo, “Skeleton of Winter”

2011-05-02T23:18:00.005+01:00

Quando voltar ao Alentejo as cigarras já terão morrido. Passaram o verão todo a transformar a luz em canto - não sei de destino mais glorioso. Quem lá encontraremos, pela certa, são aquelas mulheres envolvidas na sombra dos seus lutos, como se a terra lhes tivesse morrido e para todo o sempre se quedassem órfãs. Não as veremos apenas em Barrancos ou em Castro Laboreiro, elas estão em toda a parte onde nasce o sol: em Cória ou Catânia, em Mistras ou Santa Clara del Cobre, em Varchats ou Beni Mellal, porque elas são as mães. O olhar esperto ou sonolento, o corpo feito um espeto ou mal podendo com as carnes, elas são as Mães. A tua; a minha, se não tivesse morrido tão cedo, sem tempo para que o rosto viesse a ser lavrado pelo vento. Provavelmente estão aí desde a primeira estrela. E o que elas duram! Feitas de urze ressequida, parecem imortais. Se o não forem, são pelo menos incorruptíveis como se participassem da natureza do fogo. Com mãos friáveis teceram a rede dos nossos sonhos, alimentaram-nos com a luz coada pela obscuridade dos seus lenços. Às vezes, encostam-se à cal dos muros a ver passar os dias, roendo uma côdea ou fazendo uns carapins para o último dos netos, as entranhas abertas nas palavras que vão trocando entre si; outras vezes caminham por quelhas e quelhas de pedra solta, batem a um postigo, pedem lume, umas pedrinhas de sal, agradecem pelas almas de quem lá têm, voltam ao calor animal da casa, aquecem um migalho de café, regam as sardinheiras, depois de varrerem o terreiro. Elas são as Mães, essas mulheres que Goethe pensa estarem fora do tempo e do espaço, anteriores ao Céu e ao Inferno, assim velhas, assim terrosas, os olhos perdidos e vazios, ou vivos como brasas assopradas. Solitárias ou inumeráveis, aí as tens na tua frente, graves, caladas, quase solenes na sua imobilidade, esquecidas de que foram o primeiro orvalho do homem, a primeira luz. Mas também as podes ver seguindo por lentas veredas de sombra, as pernas pouco ajudando a vontade, atrás de uma ou duas cabras, com restos de garbo na cabeça levantada, apesar das tetas mirradas. Como encontrarão descanso nos caminhos do mundo? Não há ninguém que as não tenha visto com umas contas nas mãos engelhadas rezando pelos seus defuntos, rogando pragas a uma vizinha que plantou à roda do curral mais três pés de couve do que ela, regressando da fonte amaldiçoando os anos que já não podem com o cântaro, ou debaixo de uma oliveira roubando alguma azeitona para retalhar. E cheiram a migas de alho, a ranço, a aguardente, mas também a poejos colhidos nas represas, a manjerico quando é pelo S. João. E aos domingos lavam a cara e mudam de roupa, e vão buscar à arca um lenço de seda preta, que também põem nos enterros. E vede como, ao abrir, a arca cheira a alfazema! Algumas ainda cuidam das sécias que levam aos cemitérios ou vendem pelas termas, juntamente com um punhado de maçãs amadurecidas no aroma dos fenos. E conheço uma que passa as horas vigiando as traquinices de um garoto que tem na testa uma estrelinha de cabrito montês - e que só ela vê, só ela vê.

Elas são as Mães, ignorantes da morte mas certas da sua ressurreição.

Eugénio de Andrade, “As Mães”, Vertentes do olhar

2011-04-30T10:49:00.007+01:00

Dice dadá, se hace pipí, suelta pupú,
Teme al guaguá y odia al miau.
Y sin cesar hay que cambiarle pañales.

Tomo el babero.
Le limpio una vez más su boquita.
Espejo de qué enigma sus pobres ojos.
Cuánto dolor del mundo en el inocente
Que por fortuna no se da cuenta de nada…
O eso creemos, al vernos,
Igual que él, de repente, un día,
Nadie está a salvo.

Y nuestro niño en su camino a la inversa
Nació en la tumba para llegar a esta cuna.
Volvió a la semilla.
Perdió en el viaje su inteligencia implacable
Y su ferocidad para burlarse de todo y todos.

Nuestro bebé ultrasenecto
Navegó el río feroz de la vida a contracorriente.
Su victoria es ser de nuevo un recién nacido.
Pero esta vez ha llegado al mundo
Es una tierra incógnita que llamamos Alzheimer.

PACHECO, JOSÉ EMILIO. (2009). "Tierra incógnita". Como la lluvia. Madrid: Visor Libros.P. 32. [aqui - audio. mp3. 1min 17s]

2011-04-26T11:14:00.004+01:00

De uma só vez, apostei vinte fredericos nos pares e ganhei. Voltei a apostar cinco e ganhei de novo. E assim duas ou três vezes mais. Creio que juntei uns quatrocentos fredericos em cerca de cinco minutos. Deveria ter-me retirado então, mas brotou em mim uma sensação estranha, como um desejo de desafiar o destino, de dar-lhe uma bofetada, [...].

Dostoiewski, O Jogador

Tradução de Armando Luís

2011-04-15T11:11:00.001+01:00

No instante da partida

há sempre uma demora

não do tempo – da vida.

Na verdade, não chora

quem sabe o espaço e o casto

abraço dessa hora;

instante só mas vasto

e ausência concebida.

Se ninguém deixa rasto

de verdade perdida,

tenuemente se cora

o escasso perfil gasto:

não do tempo – da vida.

Jorge de Sena, “Vilancete”, Amor

2011-04-12T11:59:00.005+01:00

José Gomes Ferreira, A Poesia Continua velhas e novas circunstâncias , obras completas, Moraes

2011-04-07T21:54:00.005+01:00

Toda a gente se admirava com o tamanho desmedido da pedra, Tão grande. Mas Baltasar murmurou, olhando a basílica, Tão pequena.

José Saramago, Memorial do Convento

2011-04-05T17:25:00.011+01:00

Sophia de Mello Breyner Andresen, uma vida de poeta

até 30 de Abril de 2011 - na Biblioteca Nacional

a exposição

"Sophia de Mello Breyner Andresen uma vida de poeta"

2011-04-03T16:57:00.002+01:00

Sei que estou em viagem na palavra que se move.

Daniel Faria, de Poesia

2011-03-21T01:57:00.003Z

- Homme! Ne crains rien! La nature

sait le grand secret, et sourit.

Victor Hugo

2011-03-10T10:07:00.002Z

quando ao longe a tua voz
me acena, e a fúria
do dia que nos pesa
se faz manhã clara,

reinvento todas as rimas
da primavera.

Renata Correia Botelho, Um Circo no Nevoeiro

2011-03-07T10:42:00.003Z

... uma imagem escreve no deserto

na noite desertada da tua cabeça, um outro filme...

Manuel Gusmão

em Poemas com Cinema - antologia organizada por

Joana Matos Frias, Luís Miguel Queirós, Rosa Maria Martelo

CHE FECE.... IL GRAN RIFIUTO

2011-03-02T16:10:00.007Z

Poemas e Prosas, Konstandinos Kavafis, Relógio d'Água (foto-eli)

Konstandinos Kavafis,"che fece.... il gran rifiuto", Poemas e Prosas

Tradução de Joaquim Manuel Magalhães e Nikos Pratsinis

"66" **

2011-02-26T12:24:00.008Z

**
http://birdbird-birdbird.blogspot.com ~ http://carlosperesfeio.blogspot.com

http://podiamsermais.weblog.com.pt

Utopia

2011-02-23T21:51:00.004Z

Cidade

sem muros nem ameias

gente igual por dentro

gente igual por fora

onde a folha da palma

afaga a cantaria

Cidade do homem

não do lobo, mas irmão

Capital da alegria

braço que dormes

nos braços do rio

toma o fruto da terra

é teu a ti o deves

lança o teu desafio

Homem que olhas nos olhos

que não negas

o sorriso, a palavra forte e justa

Homem para quem

o nada disto custa

Será que existe

lá para os lados do oriente

este rio, este rumo, esta gaivota

Que outro fumo deverei seguir

na minha rota?

José Afonso, “Utopia”

2011-02-21T10:45:00.003Z

guardo o mar, incêndio que

colecciono, aqui

Valter Hugo Mãe,

três minutos antes de a maré encher

2011-02-20T10:19:00.002Z

O barulho do limite das águas, a areia.

É preciso alcançar o fundo, aprender a desconfiar de mim.

Não somos da têmpera do amor, da limpidez da água,

somos isto que o tempo vai desprezando.

E o tempo despreza a vontade e a sua força,

deixa um rastro com formas de culpa,

um sofá, uma cama, o desinteresse.

Tudo objectos para secar um corpo, uma alma.

E pode passar muitos dias sem que um seio me chegue às mãos.

Talvez um ninho de folhas brancas e um engano.

Mas que Deus o permita, permita aceitá-lo sem culpa.

O barulho do limite das águas, a areia.

Paulo José Miranda, “Sussurros”, de A Voz Que Nos Trai

2011-02-17T10:20:00.002Z

Onde quer que esteja, em qualquer lugar

na Terra, escondo dos outros a certeza de

que n ã o s o u d a q u i.

Como se tivesse sido enviado para absorver

o máximo das cores, sons, cheiros, sabores,

provar de tudo o que é

reservado ao Homem, converter o vivido

num registo mágico e levá-lo para lá, de onde

parti.

Czeslaw Milosz, “Onde quer que esteja”

Alguns gostam de poesia – Antologia

Selecção, introdução e tradução do polaco de

Elzbieta Milewska e Sérgio das Neves

2011-02-14T07:52:00.001Z

Um amor

Como uma árvore

Como a árvore de todas as manhãs

Como uma flor

Como uma flor de todos os

pensamentos

Como uma mesa

Como a mesa de todas as refeições

Como o quarteto, a flauta índia

O coro russo

O prelúdio

A fuga

O trio

Como todas as coisas que não se

consomem numa noite

Mas estão lá todos os dias ao

acordar

Como todas as coisas que não

crescem de um prazer fugaz

mas que acompanham a expansão do universo

na madrugada de todos os tempos

na madrugada do futuro ele próprio

Como a semente da árvore que vai crescer

sem saber

quatro mil anos,

das mãos do homem que o sabe ao plantá-la.

Um amor assim

Como o saber

Maria de Sousa, “Um amor assim como o saber”

JL – Jornal de Letras Artes e Ideias – Ano XXX – n.º 1053

2011-02-08T09:30:00.002Z

Así es el mar, semejante a la sangre que espanta y que deslumbra.

David Escobar Galindo, "El Mar", El corazón de cuatro espejos

2011-02-04T10:43:00.006Z

A noite passada dormias

e eu entrei em casa,

sentei-me a teu lado,

dormias,

a linha da testa

os olhos fundos

afogados

a boca que já foi

lugar de amor.

Mas a chuva na vidraça.

Soledade Santos, “A NOITE PASSADA”,

em SOB OS TEUS PÉS A TERRA

2011-01-17T20:44:00.003Z

O silêncio é a partilha

do furtivo

lume

José Tolentino Mendonça, "Final"

A Noite Abre Meus Olhos [poesia reunida]

2011-01-14T11:49:00.005Z

«Porque é que estes indígenas não tentaram revoltar-se?», tinha perguntado o botânico Walter Folk durante o jantar. E acrescentou: «É verdade que não têm armas de fogo. Mas são muitos, poderiam rebelar-se e, ainda que morressem alguns, dominar os seus verdugos pelo número.» Roger respondeu-lhe que não era assim tão simples. Não se rebelavam pelas mesmas razões que em África os Congoleses também não o fizeram. Só acontecia excepcionalmente, em casos localizados e esporádicos, actos de suicídio de um indivíduo ou de um pequeno grupo. Porque, quando o sistema de exploração era tão extremo, destruía os espíritos ainda antes dos corpos. A violência de que eram vítimas aniquilava a vontade de resistência, o instinto de sobreviver, convertia os indígenas em autómatos paralisados pela confusão e pelo terror. Muitos não entendiam o que lhes estava a acontecer como uma consequência da maldade de homens concretos e específicos, mas sim como um cataclismo mítico, uma maldição dos deuses, um castigo divino contra o qual não tinham escapatória.

Mario Vargas Llosa, em O Sonho do Celta

2011-01-11T12:38:00.005Z

dizem que em sua boca se realiza a flor

outros afirmam:

a sua invisibilidade é aparente

mas nunca toquei deus nesta escama de peixe

onde podemos compreender todos os oceanos

nunca tive a visão de sua bondosa mão

o certo

é que por vezes morremos magros até ao osso

sem amparo e sem deus

apenas um rosto muito belo surge etéreo

na vasta insónia que nos isolou do mundo

e sorri

dizendo que nos amou algumas vezes

mas não é o rosto de deus

nem o teu nem aquele outro

que durante anos permaneceu ausente

e o tempo revelou não ser o meu

Al Berto, “A Invisibilidade de Deus”, O Medo